пятница, 30 октября 2009 г.

A Lady Carrot

Amargas las horas pasan. Triste llega la noche.
Es crudo estar sin tí en este mundo tan poco mío y tan tuyo.
Pero te tengo, tengo un poco de tu sabor en mi boca, aunque sin ti no sea nadie.

Pero te tengo, cocinas a mi lado, ríes a mi lado, lloras a mi lado, y sabes que me tienes.

Sólo necesitamos valentía y confianza.
Yo te ofrezco las dos.
Tu aceptas, o rechazas.

Acepta...

Acepta.

Hay un futuro mejor.

Mitoliterarte 3 (mito de mito, liter de literatura, arte de vida)



Gato de Cheshire| texto: Carroll / imagen: Sir John Tenniel

“Menino de Cheshire”, empezó algo tímidamente, pues no estaba del todo segura de que le fuera a gustar el cariñoso tratamiento; pero el Gato siguió sonriendo más y más. “¡Vaya! Parece que le va gustando”, pensó Alicia, y continuó: “¿Me podrías indicar, por favor, hacia dónde tengo que ir desde aquí?”

“Eso depende de a dónde quieras llegar”, contestó el Gato.

“A mí no me importa demasiado a dónde...”, empezó a explicar Alicia.

“En ese caso, da igual hacia dónde vayas”, interrumpió el gato.

“...siempre que llegue a alguna parte”, terminó a modo de explicación.

“¡Oh! Siempre llegarás a alguna parte”, dijo el gato, “si caminas lo bastante”.

soy yo

Soy yo quién inventó la primera y la última leyenda en mi cabeza,
pero tu eres quién nació mito y no cabe en la cronología de mis "dioses y monstruos", quien vino aparte a partirme en dos o tres trozos de "D U D A", incorregible, cosa antigua.

Instantes 7 (en Granada)





четверг, 29 октября 2009 г.

Instantes 6 (en el trabajo)





Defenestración de la ilusión. Paises enteros conocen el mármol.

Paises enteros se suicidan cada noche.
Todo esto ocurre porque he dejado la ventana abierta.
Amén de todo entra el frío. Hace frío.
Paises enteros mueren de frío.
Todo esto pasa porque he dejado la ventana abierta.
Las viejas plañideras cantan sus saetas de pena y dolor.
Paises enteros pierden el sueño esta noche.
Esto sucede porque he dejado la ventana abierta.
Las niñas bonitas abandonan mi cuarto
porque el ruido del viento les produce temor y fantasmas.
Sucede por la dichosa, por la maldita ventana.

Las niñas bonitas se tiran por ella y aplastan a viejas,
fantasmas que lloran, muertas de frío.
Todo esto ocurre en los paises de mi mente.

Mi mente es un cuarto
con las ventanas abiertas.


imagén de "windows",un film corto de peter greenaway

вторник, 27 октября 2009 г.

Mitoliterarte 2 (mito de mito, liter de literatura, arte de vida)


Jacob Jordaens Bélgica (1593-1678) - Bodas de Peleo y Tetis
Poema de Ivan FS Malevoski

-
Kallisti (o cómo jodernos las bodas)
-

No vino a perturbar
ni a andar rumiando.
Vino a perpetrar la discordia.

No a volcar el refresco sobre los panchitos,
el vino sobre los canapés de salmón;
vino a plantar un manzano en su brazo
y la primera fruta que creció en su mano
ofreció para la más bella.

Eris, envidiosa.
Déjate de rollos macabeos y manzanas doradas
Enamórate. Cásate tu.
No me jodas la boda.

No vengas a malmeter en tus percales a Troya.

Carta olvidada, Flor de broma. ( A Lady Carrot)



Hace un tiempo prometí a una persona una carta con los resultados de una pregunta que le hizo al I-ching. Consulté el libro. Me dió la respuesta. Escribí la carta...
Pero ese mismo día acabó PARA SIEMPRE mi relación con esa persona. Cerré el libró. Guardé la carta. Olvidé donde. Y la olvidé a ella.



Al tiempo, pasados unos meses, la persona a la que amo ahora me preguntó por qué conservaba aún la rosa que había prometido mandar el día que dejara de amar a esa persona, y yo caí en la cuenta de que era cierto, guardaba aun esa rosa, pero nopor nostalgia, ni por cariño o pena. La guardaba por indiferencia, decorando una esquinita de mi casa. Esto me costó un disgusto con la persona a la que quiero, disgusto que aún me duele hoy, por haberle hecho daño sin quererlo, y por no haber comprendido que conservar esa rosa aunque para mi no signifique nada para esa persona era un gesto de deslealtad, y significaba mucho. Cogí la rosa, bajé la rosa que prometí mandar junto con la carta que prometí mandar. Preparé todo para la nueva carta, que incluiría el cadáver de una rosa de mentira.



Esta tarde enviaré esa carta, no se a qué destino ni a qué nombre, porque ha llegado a tal punto el desinterés y el olvido que ni siquiera conozco la situación exacta de esa persona, ni su dirección actual, ni el nombre por el que le gusta ser conocida. Conozco que todo esto es absurdo, que es un gesto muy grande pero va a quedar como algo insignificante, que todo esto sobra porque el amor no se demuestra con actos ínfimos o enormes sino con cariño, con ternura, con pasión, con lucha diaria y respeto, renovación continua del acto del amor, y con una mirada, una palabra sincera, y confianza. Pero este gesto es algo necesario a día de hoy para mí, porque la persona a la que amo ha sufrido por culpa de mi indiferencia, entendiéndola como otra cosa.Y aquí estoy yo para demostrar que no es así. Que mando la rosa como prometí aunque siempre he dicho que mis promesas no son válidas. Sólo mis juramentos lo son. Lo prometido es deuda, aunque en mi es duda. Y esa es la frase exacta.



MI AMOR; MI ZANAHORIA; MI ÁNGEL DE FUEGO; REINA DE MIS DOMINIOS INTERNOS.
LO SIENTO POR TODO, MI INCONSCIENCIA, MIS DESCUIDOS, MIS VAIVENES:
PERO RECUERDA QUE SÓLO A TI TE AMO. QUE NO HAY NADIE MÁS.

Cree en mis palabras.
Cree en nosotros.
Cree en mi.
Vuelve.

понедельник, 26 октября 2009 г.

Instantes 4 (en Rociana)





Hector "tovarich" Juanillo






Hector, queridísimo heroe...
¡Qué tragedia la nuestra!
Ambos derrotados
y expuestos a las fieras y a los mitos.

Mitoliterarte 1 (mito de mito, liter de literatura, arte de vida)


Minotauro atacando a una amazona. (Pablo Picasso, minotauromaquia)

-
"¿Quién no tiene su minotaruo?"

M. Yourcenar

-

"...siempre hay un laberinto, y en él un Minotauro, y alguien que pretende seducir al Minotauro"

R. Perez Estrada

-


"... MINOTAURO
-Mi sangre sabe a adelfas, se me va entre los dedos llena de pequeños soles movientes..."

J. Cortazar

Instantes 3 (viaje al cortijo)





Zoo o cartas no de amor. Viktor Sklovski. Introducción.

¡Cuantas palabras prohibidas!
A decir verdad, todas las bellas palabras han desfallecido.
Estan prohibidas las flores, la luna, los ojos y series enteras de palabras que hablan de todo lo que es agradable ver.
Y yo quisiera escribir como si nunca hubiese existido la literatura. Escribir, por ejemplo, <>*.
No puedo: la ironía se come las palabras. La ironía es necesaria, es el medio
más fácil para superar la dificultad de una cosa.
Representar ridículo el mundo es la cosa más fácil.
Y ahora mismo una luna enorme, casi verdadera, mira hacia el interior de mi ventana.
.
Sobre la larga carretera alemana, entre desnudos árboles floridos, un automóvil huye, hacia la profundidad.
Todas las cosas quedan separadas entre sí. Mi casa está lejos.
Dejadme ponerme sentimental. La vida me coge en un pais extranjero y hace de mi lo que hace.
No tengo teléfono para llamar a Boris Éijenbaum. Tiniánov tampoco está.
Roman2 ya no se ocupa de poética.Estoy solo.
El soldado borracho subido a caballo se vuelve sobrio pero el hombre solitario está irremediablemente borracho.
Salvo Ivan Puni3, ya no tengo en Berlin a ninguno de los nuestros.
.
Éste es el plan del libro.
Un hombre escribe cartas a una mujer.
Ella le prohibe escribir sobre el amor.
Él, resignado, le habla de literatura rusa.
Para él esta es una manera de cortejarla.
Pero he aquí que (entretelones) aparecen los rivales.
Son dos: 1º) un inglés, 2º) un individuo con aros en las orejas.
Las cartas comienzan a amarillear de rabia.
Un hombre que se comporte a la manera rusa es ridículo en Europa, igual que un perro de lanas en los trópicos.
La mujer materializa un error.
El error se realiza.
La mujer asesta el golpe.
El dolor es real.
Y el libro es más serio que su prefacio.
Pero soy locuaz en la introducción a este libro, como una mujer que habla mucho para no dejar de hablar y hablar.
.
.
.
.
(1)Principio de un célebre fragmento de Shtrashnaya priest, de N. Gogol.
(2)Boris Eijenbaum (1886-1958) Yuri Tinianov (1895-1943), Roman Jakobson, filólogos y escritores, miembros, como sklovski, de la llamada <> rusa.
(3)Ivan Puni (1894-1956), pintor ruso. Tras la revolución fue a francia
y allí se estableció y se hizo famoso con el nombre de Jean Pougny.

Andalucía, Cosa nuestra. (Canción; Échale, échale- Mártires del compás)


gracias a "Alexprodigy" por el montaje

Rescoldos del Sexcritorio 2 (Cadáver exquisito creado para el Sexcritorio en una sala de chat)

"primeros días del canal o El cadáver que te trajo"



Creo en el amor.

Lo confieso.

El amor es un chocho loco

Un seiscientos destartalado

una inyección de SinPlomo98

una esquina donde convergen dos putas

El amor es pegar duro!

el amor es escupir los dientes

jajajjaja

qué asco m'ha dao!

jajjajjajaj

jajajajaja

El amor es una subida: No hables tanto que estás jadeando!

el amor es cuando se oye plof y nadie se lo explica

el amor es cuando se oye plof y nadie se lo quiere explicar

El amor no es una carne tan medicinal

el amor un batiburrillo de babas y canciones ñoñas

* silke MP3 «John Mayer <> Your Body is a Wonderland» || Info:[4mins 16segs] [3.91 Mb] [Joint Stereo] [128 Kbps]

* MalditoCatorce MP3 «Damien Rice <> The Blower's Daughter» (Alternative) || Info:[4mins 45segs] [8.68 Mb] [Joint Stereo] [256 Kbps]

El amor es una sofanora del cielo

una destrucción del mismo o espadas como labios

(aleixandre dixit

te quiero a mi vera en mi cumpleaños

otro dixit de nosekién

El amor es vivir toda la noche balando bajo un sobaco

que se le duerma el brazo bajo tu cabeza y que no le importe

el amor es que no llueva ni a la de tres pero todo esté húmedo alrededor

el amor hace de la gente un líquido inflamable

inflamable, vida

inflamable

El amor es que me llenes de leche hasta los bordes

no tolero la lactosa, Fucsia

jajajjajjajaja

el amor es "quiero llenarte en todos los aspectos"

«silke» xDDD te como

El amor no es un lugar para dormir

el amor es un lugar para despertar

«Fucsia» he mandado la pelota al quinto coño

no jodas, traela

* silke MP3 «Damien Rice <> The Blower's Daughter» (Acoustic) || Info:[4mins 45segs] [6.51 Mb] [Joint Stereo] [192 Kbps]

El amor es otra vez 'chíngame, pequeño'

cuando el amor no es locura, no es amor

el amor es comer pollo al'ast y compartirlo con él

el amor te come las neuronas que te quedaban

El amor que se quede sobre la mesa!

el amor es que tu madre te llame para que cenes y te rellame para que lo calientes en el micro de nuevo

el borracho ata el amor en la puerta del bar

gente, debemos participar todos en el concurso de relatos!

el amor ata al borracho en la esquina del bar
Hemos hecho un poema, ya puedes publicarlo en el blog

Rescoldos del sexcritorio. (1) Sátira obscena y malhablada de Maldito Catorce

Cuento lo de San Jorge como creo recordar que fue

"Le voy a meter esto por el culo al dragón", pensaba; y trota que te trota con un solo caballo y empuñando una rosa amarilla se dirigía Jorge en su sano juicio mas de capa caida, aun no tan santo, hacia la cueva donde la hija del rey hijo de puta de turno estaba a poco de ser comida por un dragón hambriento y de malos modales, nada que ver con los dragones amables de las cosmopistas, un dragón viejo y sabio como el demonio, todo un ejemplar de Señor Dragón de las oscuridades.

Al llegar penetró en la oscuridad, como me gustaría estar haciéndote ahora, caminando hacia una luz naranja, roja y amarilla que, el tal Jorge, suponía debía ser el hálito del dragón, dragón halitoso y maloliente, por cierto, y apartándose los típicos murciélagos panvocálicos y terroríficos de cada cueva en cada historia de terror con la mano, llegó ante la figura rugiente del Animal fabuloso al que se atribuye forma de serpiente muy corpulenta, con pies y alas, y de extraña fiereza y voracidad, rae dixit...

Desenfundó, como un vaquero perdido en la edad antigua, su rosa amarilla y apuntó al dragón.

-¿Alguna vez te han sodomizado con una rosa, dragón?-je, pensó jorge.
-Me parece un atrevimiento- dijo el dragón- que vengas aquí el día de la boda de mi hija, cof cof, día que nos íbamos a comer como plato especial a la hija del rey de los cojones, que dicho sea de paso no te va a aflojar un chavo en caso de que consigas derrotarme, y ni siquiera tengas la desfachatez de preguntarme mi nombre.
-No necesito saber tu nombre...-el dragón le interrumpió.
-Desmondo Lirondo, Dragón de dragones, rey de esta cueva y de todo lo que viera tu ojo durante el camino que hayas recorrido para llegar a ella.
-No me camelan (era muy flamenco, Jorgito) tus tretas de dragón parlanchín, te meteré mi rosa por el culo y morirás como un Rilke hecho de escamas- este chiste tan poco logrado no le hizo gracia ni a él.
-¡Entonces muere!- se lanzó hacia San Jorge (ya se le iba oliendo la santidad), que lo esquivó con una agilidad de flaco en autobús tipo lata de sardina y al tenerlo de espaldas le metió la rosa hasta donde el alma gana su nombre.
-Muero-dijo el dragón.
Y murió. Y el tipo se folló a la princesa antes de devolverla a su padre que habría de casarla con un memo infértil y polliflojo, y como bien dijo el dragón no le dió ni un puto euro y ni las gracias.
San Jorge salió de allí relajado y oliendo a sexo y así cabalgó sobre su caballo toda la eternidad.

Desde entonces, niños, niñas, hay una tradición popular que se basa en que si ves un dragón a punto de comerse a una princesa en el día de san jordi y tienes una rosa amarilla a mano se la metas por el culo, porque si no se va a comer a la princesa y no te van a hacer santo y casi con toda seguridad ese día no follarás.

воскресенье, 25 октября 2009 г.

Instantes 2 (en Rociana)





VILLABLOG FOTO DE FAMILIA!

La nouvelle vie.

Je suis la nouvelle vie,
plus que un vide avec les ailes brisses.
Más que un juguete roto o un juguete del destino.
More than words to create a world.
Je suis only una entidad parlante.

Y poco más hay aparte de Bones and soul.

De El libro de los pozos. (Malevoski)

A ALGUNOS; A VECES

Un vacío nos llama.
Un estertor de nada que nos sienta y nos vuelve inválidos del todo.
Que nos sienta y no nos permite sino echar la cabeza hacia atrás
Y analizar en profundidad sin ni siquiera pensarlo el blanco del techo.
Un vacío que nos incita a ser una estatua, que nos hiela la sangre,
Nos hace bailar siempre en la misma fiesta la misma canción,
Pero bailar con la cabeza, nada de menear la pierna o los brazos,
Este vacío te impide el movimiento. La calle te arrastra cuando
Este vacío te llama. No eres tu quien va por la casa catorce, dieciséis,
Dieciocho… son la casa dieciocho, la dieciséis, la catorce las que te dejan atrás.
Parado.

Y en este vacío siempre hay una luz que nos llama.
Una luz que nos hace forzar las cejas para mover los ojos a la izquierda,
A la derecha, tratando de gritar hacia fuera, una luz que nos llama a ser
Arrollados por un huracán agitante de pasión sin medida y eterna,
Una luz que desanaliza, descompone, destruye y deshoja el libro de los pozos.

En esa luz están ahora dormidos todas mis pasiones y mi cuerpo vacío,
Y al lado dormidos, también, mis ilusiones, mi color, mi voz, mi fuego.
El chavalillo eterno que yo fui se arremolina en mi vientre, dormido.
El bondadoso eterno, el eterno enamorado, la bestia excitada y hambrienta.
Dormidos todos en la luz que ahora me llama del vacío que me ha llamado.

Necesito que me vuelvas a enseñar a escuchar la sonata a Kreutzer

O fortuna

velut luna, statu variabilis. (sonando O fortuna;(Carmina Burana) Carl Orff)

De como Malevoski negó a Marcel Proust tres veces antes que cantara el gallo

¿Quién dijo en busca de qué?
Ay Marcelo.
No lo podemos evitar, está siempre ahí, con el dedo en la llaga.
No es una búsqueda sino un retorno continuo en cajones, fotografías, rincones.
No es más que una estable y constante pesa de seiscientas toneladas
sobre nuestros débiles hombros de enclenques seres temporales.

Si dicen que se pierde, como dicen, bueno, a veces digo, dices...
¿Por qué no dicen después que siempre vuelve?
Y lo que vuelve... ¿Realmente se ha perdido?.

Ay, Marcelo... Kikirikiii.

Instantes 1 (en Rociana)